« Oui, je vous en prie », répondit Gaël en lui tendant son verre. « C’est un excellent Ribera del Duero. »
La jeune femme sourit en versant le vin rouge. « Ma mère disait toujours que les meilleurs vins racontent l’histoire de leur terroir. »
Quelque chose dans cette phrase incita Gaël à la regarder plus attentivement. Ce n’était pas le genre de remarque qu’il attendrait d’une jeune serveuse, mais plutôt celle d’une personne ayant une véritable connaissance du vin.
« Sa mère a bon goût », remarqua Gaël.
« Elle travaillait dans le secteur. » Le visage de la jeune femme s’assombrit légèrement. « Elle travaillait dans les vignobles quand elle était jeune, avant ma naissance. Elle me parlait toujours des vignes comme s’il s’agissait d’êtres vivants. »
Gaël hocha la tête, intrigué. Il y avait quelque chose de familier dans sa façon de parler du vin, une passion qu’il reconnaissait car il l’avait vue chez Amélia lors de leurs visites de vignobles dans leur jeunesse.
C’est alors que cela s’est produit. Tandis que la jeune femme finissait de verser le vin, son regard se posa sur la main droite de Gaël.
Ses yeux s’écarquillèrent. Elle cligna des yeux à plusieurs reprises, comme si elle ne pouvait pas croire ce qu’elle voyait.
« Excusez-moi, monsieur », murmura-t-elle d’une voix tremblante. « Cette bague… elle est identique à celle de ma mère. »
Le monde de Gaël sembla ralentir. Il regarda l’alliance, puis le visage pâle de la jeune femme.
“Qu’est-ce que vous avez dit?”
« La bague », répéta-t-elle en pointant du doigt d’une main tremblante. « Ma mère en a une exactement pareille. Elle a toujours dit qu’elle était unique, qu’il n’en existait que trois. »
Le cœur de Gaël s’emballa. C’était impossible. Absolument impossible. Les deux autres anneaux étaient perdus depuis des décennies. À moins que…
« Quel est le nom de votre mère ? » demanda-t-il, sa voix lui paraissant étrange même à ses propres oreilles.
«Amélia», répond la jeune femme. “Amélia Costa.”
Le nom résonnait dans l’esprit de Gaël comme le tonnerre. Amélia. Son Amélia. Mais elle était morte. Il avait identifié le corps. Il avait assisté aux funérailles. Il avait pleuré sur sa tombe pendant 23 ans.
« Ça… ce n’est pas possible », balbutia-t-il, la tête qui tourne. « Amélia est morte. Dans un accident de voiture. »
La jeune femme le regarda, perplexe. « Ma mère a eu un accident de voiture, oui. Elle est restée dans le coma pendant des semaines. Mais elle a survécu. »
« Elle… Je n’ai jamais su ce qui lui était arrivé. On m’a dit qu’elle était morte dans l’accident. »
Gaël s’assit, les jambes soudainement flageolantes. Vingt-trois ans. Vingt-trois ans de deuil, de solitude, d’un cœur brisé jamais vraiment guéri. Et tout cela à cause d’un mensonge ? D’une terrible erreur ?
« Mon Dieu », murmura-t-il, les larmes lui montant enfin aux yeux. « Amélia est-elle vivante ? »
La jeune femme – sa fille, il le comprit alors – hocha la tête, les larmes coulant sur ses joues. « Elle est à Valence. Elle m’a élevée seule toutes ces années. Elle parlait toujours de toi. Elle t’a toujours aimé. »
Gaël regarda son alliance, puis le visage de sa fille, celle dont il ignorait l’existence. Trois vies, séparées par un tragique malentendu, sur le point de se retrouver après plus de vingt ans.
Et dans ce restaurant de Barcelone, entouré par le doux murmure des autres convives et l’arôme du vin rouge, Gaël Monteverde se mit à pleurer, non pas de tristesse, mais d’un espoir renaissant qu’il croyait mort à jamais.
