« Bonjour à vous aussi, Victoria », ai-je répondu en prenant une gorgée de champagne à contrecœur, au goût trop sucré. « Oui, ma fille croit aux obligations familiales, même les plus difficiles. »
Melissa apparut à mes côtés telle une ange gardienne, sa main serrant mon bras en signe de soutien silencieux. À trente-trois ans, elle naviguait dans ces eaux troubles de la vie sociale avec une grâce que je n’avais jamais eue. Sa chaleur naturelle créait un rempart contre le calcul froid qui imprégnait chaque réunion chez les Blackwood.
« Grand-père va bientôt prononcer son discours », murmura-t-elle.
Le silence se fit dans la pièce lorsque mon père prit place au centre de la scène. Sa stature d’un mètre quatre-vingts restait imposante malgré ses quatre-vingts ans. Il s’appuyait légèrement sur une canne d’ébène polie, ses cheveux argentés parfaitement coiffés, son costume sur mesure tombant impeccablement sur des épaules qui refusaient de fléchir sous l’âge. Walter Blackwood demeurait ce qu’il avait toujours été : une force de la nature, froid et inflexible comme le granit.
« Merci à tous de célébrer cet événement marquant avec moi », commença-t-il, sa voix empreinte de la même autorité qui lui avait permis de conclure des contrats de plusieurs milliards de dollars et d’écraser d’innombrables concurrents pendant six décennies. « À quatre-vingts ans, un homme prend du recul sur ce qui compte vraiment. L’héritage. »
Le mot planait comme un jugement. Autour de moi, la foule se pencha légèrement en avant, pressentant le drame.
« J’ai bâti un empire qui mérite qu’on se batte pour lui, qu’on préserve », poursuivit-il, son regard parcourant la pièce avant de s’arrêter sur mes jeunes frères et sœurs comme un projecteur. « Et j’ai la chance d’avoir des enfants qui ont compris la valeur de ce que j’ai créé. »
Sous son regard, Alexander et Victoria se redressèrent, leurs visages rayonnants d’anticipation. Je pris un autre verre de champagne, cherchant à occuper mes mains tremblantes.
« Alexander, Victoria, venez me rejoindre. »
Ils avancèrent comme des courtisans s’approchant d’un trône, leurs pas mesurés et assurés.
« Ces deux-là ont fait rayonner l’héritage des Blackwood au-delà de mes espérances les plus folles », dit mon père, la voix empreinte de fierté. « Ils ont compris le sacrifice, l’ambition, la vision. Ils ont compris ce que signifie être un Blackwood. »
L’implication était limpide : moi, je ne l’avais pas compris.
« C’est pourquoi j’annonce aujourd’hui le partage de mon patrimoine. Environ trente-neuf millions de dollars en biens immobiliers, navires, placements et actifs liquides seront partagés entre eux. »
Des applaudissements parcoururent la foule. Je restai immobile, le visage impassible malgré la douleur familière du rejet. Ce n’était pas l’argent — je ne m’attendais pas à sa fortune. C’était la manière : publique, glaciale, calculée.
La main de Melissa trouva la mienne sous la table et la serra fort.
Mais mon père n’avait pas fini. Il leva la main pour faire taire la pièce, et quelque chose dans son expression me glaça le sang.
« Et puis il y a Catherine. »
En prononçant mon nom complet, il fenda l’air comme une lame. Tous les regards se tournèrent vers moi.
« Mon aînée », poursuivit-il, son ton oscillant entre amusement et mépris. « Qui a choisi la poésie plutôt que le profit, l’idéalisme plutôt que la réussite, l’enseignement plutôt que la construction. »
Il leva son verre vers moi dans un toast moqueur.
« Celle qui a passé des décennies à prouver qu’elle n’a jamais rien compris au succès, à l’héritage, à ce que signifie être digne du nom Blackwood. »
Le silence était absolu, suffocant. J’entendais mon propre cœur battre la chamade dans mes oreilles.
« Catherine, dit-il en me fixant droit dans les yeux de son regard froid et sombre. Tu n’as jamais rien mérité de cette famille, et c’est exactement ce que tu auras. Rien. »
Des rires parcoururent la foule, d’abord gênés, puis de plus en plus forts lorsque mes frères et sœurs s’y joignirent. Le bruit m’enveloppa comme une crue soudaine. Je voyais des visages que je connaissais depuis toujours — des amis de la famille, des collègues, des gens qui avaient mangé à notre table — rire de mon humiliation publique.
J’ai posé ma bouteille de champagne intacte sur une table voisine, les mains à peine tremblantes, et j’ai redressé le dos. J’avais appris une leçon précieuse : comment partir avec dignité.
« Melissa, je m’en vais », ai-je murmuré. « Reste si tu veux. »
« Maman, non, je viens avec toi… »
Mais je me frayais déjà un chemin à travers la foule, qui s’écartait autour de moi comme si j’étais porteuse d’une maladie contagieuse. Derrière moi, j’entendais la fête reprendre, le rire de mon père dominant les autres, victorieux et cruel.
