Mon mari et moi étions mariés depuis sept ans.
Sept ans d’amour, de fidélité, de rêves partagés… et pourtant, il nous manquait une chose : un enfant.
Ma belle-mère, Margaret, n’a jamais lâché prise. Profondément traditionnelle, elle était fermement convaincue que si un couple ne pouvait pas concevoir, la faute en incombait toujours à la femme. Bien qu’elle ne m’ait jamais suggéré de consulter un médecin, elle avait déjà décrété que j’étais infertile.
« Si tu ne peux pas donner un enfant à mon fils, il n’a qu’à trouver une autre femme », disait-elle froidement.
Je m’étais habitué à ces mots.
Devant moi, mon mari Daniel a toujours joué le rôle du mari compréhensif.
« Avoir un bébé est une bénédiction de Dieu », disait-il doucement. « Cela arrivera en temps voulu. »
