Mark a fini par me regarder. Son expression était un mélange de peur, de honte et d’autre chose encore : de détermination.
Son nom restait tabou entre nous, mais l’agent le sentait.
« Qui est-elle ? » demanda-t-elle.
Mark déglutit. « Vanessa Cole. C’est… quelqu’un de mon passé. »
L’agente hocha lentement la tête, inscrivant le nom dans son carnet. « Il nous faudra une adresse. »
Pendant que Mark donnait les informations, une infirmière revint ajuster la perfusion d’Emily. Voir ma fille – à peine dix ans, douce, innocente – allongée là, entourée de fils et de machines, tandis que les adultes autour d’elle évoquaient la possibilité qu’on lui ait fait du mal intentionnellement, me fit ressentir une profonde instinct de protection. Un instinct protecteur féroce, que je n’avais jamais éprouvé avec une telle force, me submergea.
Lorsque le policier sortit pour envoyer une patrouille chez Vanessa, Mark tenta de me prendre la main.
Je la retirai.
