Puis, se tournant vers Lily, dont le mascara coulait déjà sur les joues, Jane dit doucement : « Tu peux garder le bouquet. Tu as tenu tout le reste qui était à moi. »
Puis elle se retourna, sa traîne flottant derrière elle, et redescendit l’allée par le même chemin qu’à l’aller.
Seul.
Je restai figée, les larmes ruisselant sur mon visage, partagée entre le désespoir et l’admiration. Ma fille, trahie et humiliée, avait pourtant trouvé le courage de reprendre le contrôle de sa vie devant tous.
Après le départ de Jane, tout le monde resta figé sur place pendant de longues et gênantes minutes. Le quatuor à cordes avait interrompu son jeu, hésitant à reprendre. Dylan restait là, immobile comme une statue, le visage impassible. Le bouquet de Lily lui glissa des mains et tomba sur l’herbe dans un bruit sourd.
Personne n’a applaudi ni souri. Ce n’était pas ce genre de moment.
Les parents de Dylan étaient sans voix. Lily finit par courir après Jane, mais les gardes l’arrêtèrent à l’entrée.
Je me suis levée lentement, les mains tremblantes. Chloé m’a rejointe au milieu de l’allée. Sans un mot, elle m’a simplement pris le coude et m’a conduite vers la suite nuptiale. Elle m’a laissée à la porte et est retournée s’occuper du désordre.
À l’intérieur, un silence pesant régnait. La climatisation bourdonnait doucement. Une flûte de champagne s’était renversée sur le chariot de bar et laissait couler son liquide sur le carrelage. À l’étage, j’ai entendu une porte se refermer.
J’ai trouvé Jane, toujours vêtue de sa robe noire. Elle portait encore le maquillage qu’elle avait feint d’appliquer avec tant de joie quelques heures auparavant. Ma fille était assise sur le canapé deux places près de la fenêtre, les genoux repliés, la tête appuyée contre l’accoudoir.
Quand elle a levé les yeux vers moi, ses yeux étaient gonflés et rouges.
« Maman… », dit-elle, et sa voix se brisa.
Je me suis précipité vers elle et l’ai serrée dans mes bras. Elle s’est effondrée complètement – plus un mot, juste des sanglots venus du plus profond d’elle-même.
Je la tenais comme je le faisais quand elle était petite, ma main caressant ses cheveux, mon menton posé sur le sommet de sa tête.
« Je suis tellement désolée, mon amour », ai-je murmuré. « Tu ne méritais pas ça. Absolument pas. »
Elle pleurait encore plus fort.
Au bout d’un moment, quand ses larmes se sont taries, elle s’est légèrement reculée et s’est essuyé le nez avec le bord d’un mouchoir. Je lui en ai tendu un autre. Elle a pris une inspiration, puis une autre, et a finalement parlé.
