—Comment… comment le sais-tu ?
Je lui ai tout raconté. Il a compris immédiatement : son beau-père avait tout risqué pour me protéger, portant seul le poids de la douleur pour préserver la sécurité de notre famille.
Le lendemain, j’ai parlé à Don Héctor. Il n’a ni crié ni supplié. Il a simplement dit :
—Tu as raison, ma fille. J’ai assez couru.
Je lui ai demandé pourquoi il ne l’avait dit à personne avant. Il a regardé le promeneur dans le coin et a dit :
—Parce que j’avais peur. Peur que si j’avouais la vérité, tout bascule. J’espérais seulement qu’en menant une vie exemplaire… Dieu me pardonnerait. Mais quand tu as vu la cicatrice… j’ai su que je ne pouvais plus me cacher.
Il a demandé des soins médicaux et une attention particulière. Ma belle-mère pleurait inconsolablement, et Ángel me tenait la main, tremblant.
Don Héctor vécut le reste de ses jours en paix, libéré du fardeau du secret. À son décès, un an plus tard, nous avons dressé un simple autel pour le Jour des Morts à la maison, en y plaçant sa photo, des bougies et des œillets d’Inde.
Sur la photo, ses yeux arboraient un doux sourire. Enfin, j’ai ressenti une paix intérieure.
