À leur arrivée, le personnel était stupéfait. Derek était trempé, grelottant, sa barbe recouverte de glace. « Vous l’avez portée ? » demanda le réalisateur. Il acquiesça. « Je ne pouvais pas la laisser là. »
Ils ont mis ma mère à l’abri, au chaud et en sécurité. Un rapport de police a été déposé. Le directeur m’a appelé à 21 heures. J’ai failli ignorer l’appel une fois de plus, mais cette fois-ci, je ne l’ai pas fait.
Sa voix tremblait tandis qu’elle racontait tout : la chute, les heures d’attente, le blizzard, l’étranger qui l’avait secourue quand ses fils ne l’avaient pas fait.
J’ai vomi. Puis j’ai appelé Tom et j’ai hurlé. Il a hurlé en retour. Aucun de nous deux ne s’était trompé sur l’autre.
Le lendemain, j’ai pris l’avion pour le Michigan. Ma mère était vivante : les doigts gelés, la hanche contusionnée, mais vivante. J’ai demandé le numéro de Derek.
Il a répondu à la deuxième sonnerie. J’ai essayé de le remercier, mais les mots me sont restés coincés dans la gorge. Il m’a interrompu.
« Tu devrais avoir honte », dit-il. « Cette femme t’a porté pendant neuf mois et t’a élevé pendant dix-huit ans. Et tu n’as même pas répondu au téléphone. Comporte-toi mieux. » Puis il raccrocha.
Le lendemain, je suis allée chez lui avec des fleurs, une carte et un chèque de 5 000 $. Il a refusé. « Prends soin de ta mère », a-t-il dit.
