Une petite fille a soudain couru droit vers le motard à l’air le plus rude du terminal en criant « Grand-père ! » — alors que je ne l’avais jamais vue auparavant.

Elle s’est agrippée à ma jambe de toutes ses forces, a enfoui son visage dans mon jean et s’est mise à pleurer à chaudes larmes. Je suis restée figée, les mains levées, terrifiée à l’idée de toucher un enfant qui n’était pas le mien.

« Hé, ma chérie… je ne suis pas ton grand-père », ai-je murmuré, essayant de ne pas l’effrayer.
Elle s’est serrée plus fort, tout son corps tremblant.

Les têtes se tournèrent.
Une femme en blazer sortit son téléphone, envisageant visiblement d’appeler la sécurité.
Un père serra ses enfants contre lui.
Et moi, j’étais là : un mètre quatre-vingt-dix, cent dix kilos, tatoué du cou aux poings, arborant mon gilet des Hellriders MC — l’exemple même de quelqu’un dont les parents mettent en garde leurs enfants.

« S’il vous plaît, ne le laissez pas m’emmener », murmura la fillette contre ma jambe.
« S’il vous plaît, grand-père. Ne laissez pas ce méchant m’emmener. »

J’ai eu un frisson dans la poitrine.

J’ai levé les yeux et je l’ai aperçu : un homme d’une trentaine d’années, élégamment vêtu, qui se frayait un chemin rapidement dans la foule. Son visage paraissait détendu, mais son regard était scrutateur, à l’affût. Lorsqu’il a remarqué la jeune fille accrochée à moi, une ombre a traversé son expression.

« Te voilà enfin, Emma ! » s’écria-t-il d’une voix joyeuse.
« Tu as fait peur à papa en t’enfuyant ! »