Julian Thorn contempla la liste numérique des invités pour la soirée la plus importante de sa vie et fit un choix si anodin qu’il lui parut inoffensif.
Un seul clic.
Une suppression.
Il a fait retirer le nom de sa femme.
flèche_avant_iosEn savoir plus
Pause
Alimenté par
GliaStudios
Elara Thorn.
Pour Julian, ce n’était pas de la cruauté, mais une stratégie. À ses yeux, Elara était trop discrète, trop ordinaire, trop « jardin du Connecticut » pour avoir sa place à ses côtés au gala Vanguard, fréquenté par de nombreux milliardaires. Ce soir n’était pas un dîner. Ce soir, c’était une soirée de gala. Caméras. Investisseurs. Héritage.
Il se disait qu’il protégeait sa marque.
Il n’avait aucune idée qu’il allumait la mèche qui allait faire exploser son monde entier.
Car la femme qui attendait chez elle en survêtement n’était pas qu’une simple femme au foyer. Et le gala n’avait pas pour but de couronner Julian Thorn.
Elle en prenait soin — discrètement, méticuleusement.
Et lorsque les portes se sont enfin ouvertes, Julian n’a pas seulement perdu son statut de vedette.
Il découvrit qu’il avait vécu à côté d’une reine pendant tout ce temps.
Le bureau-terrasse de Thorn Enterprises embaumait l’espresso et le cuir précieux. Manhattan se déployait derrière la vitre, dans une teinte grisâtre, tandis que Julian Thorn, debout à sa fenêtre, semblait appartenir à la ville. Il ajusta ses boutons de manchette – en or, massifs, le genre de détail destiné à rappeler à tous qu’il avait réussi.
Son assistant, Marcus, intervint avec une tablette qu’il tenait soigneusement à deux mains.
« Monsieur, » dit Marcus, « la liste des invités au gala Vanguard sera imprimée dans dix minutes. »
Julian se retourna avec le calme d’un homme qui considérait le temps comme sa propriété. Il prit la tablette et fit défiler des noms qui formaient comme une carte privée du pouvoir : sénateurs, héritiers de magnats du pétrole, fondateurs de start-up, aristocrates européens, une poignée de familles de la vieille aristocratie que personne n’admettait.
Cinq ans de travail. Cinq ans d’arrangements, de dîners, de services rendus.
Ce soir, Julian n’était pas simplement présent. Il devait prononcer le discours d’ouverture. Il était censé annoncer une fusion qui multiplierait sa fortune et le placerait parmi les personnes véritablement intouchables.
Son pouce ralentit près du haut de la section VIP.
Elara Thorn.
Sa bouche se crispa.
Il l’imaginait telle qu’il s’était entraîné à la voir : douce, à voix basse, toujours vêtue modestement, toujours un pas en retrait. Elara aimait les matins paisibles et les routines tranquilles, les jardins et le pain chaud, la vie sereine qu’ils avaient construite alors qu’il était encore affamé et sans expérience.
À l’époque, il l’avait aimée pour cette stabilité. Il en avait besoin.
Mais la Julienne d’aujourd’hui ne recherchait pas la stabilité.
Il voulait du spectacle.
« Elle ne convient pas », murmura-t-il.
Marcus cligna des yeux. « Monsieur ? »
Julian garda le regard fixé sur Elara. « Elara… Elle n’est pas faite pour ce genre de personnes. »
Marcus hésita. « C’est votre femme. »
« Et ce soir, tout est question de perception », répondit Julian d’un ton plus incisif. « Tu l’as vue lors d’événements. Elle ne fait pas de réseautage. Elle se fige. Elle reste plantée dans un coin comme si elle attendait qu’on la sauve. Et les robes qu’elle choisit… Marcus, ce n’est pas un brunch caritatif. C’est le gala Vanguard. »
Marcus se redressa, mal à l’aise. « Les gens vont me demander… »
« Je m’en occupe », intervint Julian. « Supprimez-la. Retirez son autorisation. Si elle se présente, elle ne sera pas admise. »
Marcus semblait vouloir protester, mais ce travail lui permettait de payer son loyer, ses prêts étudiants et de construire l’avenir qu’il s’efforçait de bâtir. Il baissa les yeux et tapota l’écran.
« Elara Thorn a été retirée », dit Marcus d’une voix calme.
Julian expira, presque satisfait.
« Bien. » Il ajusta sa cravate et vérifia son reflet dans le miroir, comme un homme s’assurant que sa couronne lui allait toujours. « Je lui dirai que c’est réservé aux hommes. Aux membres du conseil d’administration. Elle me croira. »
Il a attrapé sa veste.
« Et Marcus ? Fais en sorte que la voiture vienne chercher Isabella Ricci. Elle vient avec moi ce soir. »
Le malaise de Marcus s’accentua, mais Julian était déjà en train de sortir.
Dans le Connecticut, Elara Thorn était au jardin, les mains couvertes de terre, les cheveux relevés en un chignon négligé. L’après-midi était calme, de ce genre de calme que Julian prétendait adorer – jusqu’à ce qu’il s’en lasse.
Son téléphone vibra.
Message inhabituel.
Alerte sécurisée.
