Les lustres au plafond scintillaient de mille feux cristallins, chaque facette projetant des arcs-en-ciel sur les murs dorés de la salle de bal la plus huppée de Boston. Je lissai les plis de ma robe bleu marine — la plus belle pièce de ma garde-robe, bien que d’une modestie presque affligeante parmi les robes de créateurs qui tourbillonnaient autour de moi comme des oiseaux exotiques. Le léger parfum du Chanel N°5, le préféré de ma mère, était le seul luxe que je m’accordais ces temps-ci, et je l’avais appliqué sur mes poignets ce soir-là, comme une armure.

La fête organisée pour les quatre-vingts ans de mon père était exactement ce que Walter Blackwood appréciait le plus : fastueuse, exclusive et savamment orchestrée pour impressionner. L’élite bostonienne se mêlait avec une aisance consommée, leurs rires tintant comme les flûtes de champagne qu’ils tenaient de leurs mains manucurées. Les riches de la vieille école conversaient avec les nouveaux venus, tandis que des serveurs en cravates noires impeccables se faufilaient dans la foule tels des ombres.

« Catherine, tu es vraiment venue. »

Ma sœur Victoria apparut comme par magie à mes côtés, son baiser aérien se déposant près de ma joue sans jamais me toucher. Son haleine sentait le bourbon, à l’image de tout ce qu’elle possédait : de ses boucles d’oreilles en diamants — qui auraient pu payer mon loyer annuel — à sa robe de soie, sans doute plus chère que mon salaire mensuel de professeur d’université.

« Nous ne pensions pas que vous viendriez », poursuivit-elle, son regard parcourant ma tenue avec une déception à peine dissimulée. « Melissa vous a convaincue ? »