Dix ans après avoir perdu sa femme le jour de Noël, Caleb s’est construit une vie tranquille autour du fils qu’ils ont eu ensemble. Mais lorsqu’un inconnu apparaît avec une revendication qui menace tout, Caleb doit faire face à la seule vérité qu’il n’a jamais remise en question, et au prix de l’amour qu’il s’est battu pour protéger.
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Ma femme est décédée le jour de Noël, me laissant seul avec un nouveau-né et une promesse que je n’ai jamais rompue : j’élèverais notre fils avec tout ce que j’avais.
Pendant dix ans, nous n’étions que tous les deux, et la même absence de la femme que j’avais aimée… la femme que notre fils n’avait rencontrée que quelques instants.
Ma femme est décédée le jour de Noël.
La semaine avant Noël passait toujours plus lentement que le reste de l’année. Ce n’était pas dans le calme, mais plutôt comme si l’air lui-même s’était épaissi et que le temps avait du mal à s’y frayer un chemin.
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Les jours se confondaient, enveloppés dans nos routines.
Ce matin-là, mon fils Liam était assis à la table de la cuisine, sur la même chaise que Katie avait l’habitude d’utiliser pour préparer son thé à la cannelle. Sa photo trônait sur la cheminée dans un cadre bleu, son sourire capturé au milieu d’un éclat de rire, comme si quelqu’un venait de dire quelque chose de ridiculement amusant.
Les jours se confondaient, enveloppés dans nos routines.
Je n’avais pas besoin de regarder la photo pour m’en souvenir. Je voyais Katie en Liam tous les jours, dans la façon dont il penchait la tête quand il réfléchissait.
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Liam, qui a presque dix ans aujourd’hui, est grand, réfléchi, encore assez jeune pour croire au Père Noël, mais assez grand pour poser des questions qui me font réfléchir avant de répondre.
« Papa », m’a-t-il demandé, sans lever les yeux des blocs LEGO qu’il avait disposés à côté de son bol de céréales, « tu crois que le Père Noël en a marre des biscuits au beurre de cacahuète ? »
Je voyais Katie en Liam tous les jours,
dans la façon dont il penchait la tête quand il réfléchissait.
« Fatigué ? Des biscuits ? », demandai-je en posant ma tasse et en m’appuyant contre le comptoir. « Je ne pense pas que ce soit possible, mon fils. »
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« Mais nous faisons les mêmes chaque année », a-t-il dit. « Et s’il veut de la variété ? »
« Nous les faisons », ai-je répondu, « et ensuite tu manges la moitié de la pâte avant même qu’elle n’atteigne la plaque. »
« Je n’en mange pas la moitié. »
« Je ne pense pas que ce soit possible, mon fils. »
« Tu as mangé assez de pâte pour assommer un elfe l’année dernière. »
Cela l’a fait rire. Il a secoué la tête et s’est remis à construire, ses doigts bougeant avec une concentration silencieuse. Il fredonnait pendant qu’il travaillait, pas fort, mais juste assez pour remplir l’espace autour de lui. Katie fredonnait aussi comme ça.
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