Avant que je puisse l’attraper, Max l’a lâché, a aboyé sèchement et a foncé vers la lisière de la forêt, s’arrêtant de temps en temps pour s’assurer que je le suivais.
Je n’ai pas pris mon téléphone ni mes chaussures. J’ai juste couru.
Max m’a conduit à travers la cour et dans les bois par un sentier que je n’avais pas emprunté depuis des années. Des branches m’égratignaient les bras, des feuilles mouillées me faisaient glisser. Mon cœur battait la chamade.
Il m’a poussé à avancer jusqu’à ce que les arbres s’ouvrent sur une vieille bâtisse abandonnée, presque entièrement recouverte de broussailles. La porte était de travers, les fenêtres brisées.
Max a laissé tomber sa veste à mes pieds et a aboyé en fixant la porte.
Je l’ai ouverte d’une main tremblante.
À l’intérieur, des signes de vie : un matelas usé, des couvertures, une table de fortune, des récipients vides.
Et puis je l’ai vu.
Assis contre le mur. Plus maigre, les cheveux plus longs, mêlés de gris. Son visage était marqué par la confusion et l’épuisement.
« Ethan ? » ai-je murmuré.
Il leva lentement les yeux, méfiant. « Je… je ne crois pas que ce soit mon nom. »
Je me suis effondré à genoux. Max s’est approché de lui, et Ethan a instinctivement posé une main sur la tête du chien — un réflexe acquis.
En larmes, j’ai appelé le 911. « Mon mari… il a disparu depuis six ans. Je l’ai retrouvé. »
À l’hôpital, les médecins lui ont expliqué qu’il avait subi un grave traumatisme crânien, à l’origine de pertes de mémoire. Il a erré pendant des années sans savoir qui il était, survivant grâce à des petits boulots et à la générosité d’autrui, avant de s’installer non loin de là.
