Trent attendait au salon. Une enveloppe kraft était posée sur la table basse, à côté d’un verre de bourbon, comme s’il fêtait quelque chose. Il me dévisagea, remarqua le bracelet et sourit d’un mépris à peine dissimulé, comme si j’avais introduit la maladie dans son univers si soigneusement construit.
« Eh bien, regardez qui est de retour », dit-il à haute voix. « La salope malade. »
Je me suis arrêté net.
Il tapota l’enveloppe deux fois. « J’ai déjà demandé le divorce », annonça-t-il nonchalamment. « Tu dois quitter ma maison demain. »
Quelque chose d’étrange s’est produit en moi. Mon corps s’est apaisé, comme si mon esprit était passé en mode survie.
« Demain ? » ai-je murmuré.
« C’est ma maison », répondit Trent. « Mon nom est sur l’acte de propriété. Tu n’y contribues en rien. Tu es un poids mort. »
Derrière lui, la télévision diffusait une publicité de Noël joyeuse — des familles parfaites, des rires forcés — tandis que mon mariage s’effondrait en temps réel.
Je n’ai pas crié.
Je n’ai pas pleuré.
Je n’ai pas supplié.
Je suis entrée dans la cuisine, j’ai versé un verre d’eau et je l’ai bu lentement devant lui pour qu’il voie que je ne tremblais pas.
« Compris », ai-je dit.
Il cligna des yeux, déstabilisé par mon calme. « Bien », dit-il d’un ton suffisant. « Et ne tentez rien de malin. J’ai consulté mon avocat. Vous aurez ce que vous méritez. »
J’ai hoché la tête une fois. « Bien sûr. »
Cette nuit-là, j’ai dormi dans la chambre d’amis. Je n’ai pas fait de valise. Je n’ai pas paniqué.
J’ai donc passé trois appels.
Mon avocate, Naomi Park.
Mon directeur financier, car ma rémunération était assortie de strictes clauses de confidentialité et de sécurité.
Et ma banque, afin de restreindre l’accès à certains comptes.
Au matin, Naomi avait déjà consulté les documents publics. Trent avait raison sur un point : son nom figurait bien sur l’acte de propriété.
Ce qu’il ne comprenait pas, c’était comment cet acte avait été financé.
À 8 h 12, Trent a frappé violemment à la porte de la chambre d’amis.
« J’ai dit demain », a-t-il lancé sèchement. « Je suis sérieux. »
J’ai entrouvert la porte et croisé son regard. « Je t’ai entendu », ai-je dit calmement. « Tu m’entendras bientôt. »
Il a ri. « De quel droit ? Vous n’en avez aucun. »
J’ai failli sourire.
Parce que je l’ai fait.
Je ne l’avais tout simplement pas encore utilisé sur lui.
Trois jours plus tard, j’étais assise dans une suite d’hôtel à l’autre bout de la ville, en train de signer des documents avec Naomi, lorsque mon téléphone s’est illuminé avec le nom de Trent.
Sa voix était méconnaissable — faible, frénétique.
« Il faut qu’on parle », dit-il d’un ton pressant. « Tout de suite. »
Je me suis adossée, j’ai jeté un coup d’œil aux papiers du divorce et j’ai répondu calmement : « Non. »
Puis il a dit la seule chose qui m’a fait me lever.
« Ils ont gelé les comptes », murmura-t-il. « Et il y a des gens à l’intérieur de la maison. »
